第六十章：接站
第六十章：接站 (第2/3页)
张桌子，一把椅子。桌上摞着几本书，窗台上放着一盆不知名的花，叶子有点蔫，旁边是那本从北京带回来的旧书。她把箱子放在墙角，四下看了一圈，说，“还行。”我说，“刚收拾过。”她说，“看出来了。”
我给她烧了壶水。她坐在椅子上，把头发拢到一边，说，“这儿比北京安静。”我说，“嗯。”她说，“安静好。写歌的人，住这儿合适。”
她走到窗台边，看见那本书，拿起来，没翻，又放回去。我说，“是那本。”她说，“我知道。”她又看了一眼那盆花，说，“它渴了。”我说，“昨天浇了。”她说，“那它嫌水少。”
她打开箱子，从里面拿出一把伞，深蓝色的，折叠的，收得整整齐齐。她把伞放在桌上，说，“成都的雨多。”
我说，“嗯。你上回寄的便利贴上，是这么写的。”
她说，“嗯。那你现在，有伞了。”
我拿起那把伞，又放下。伞不重。我说，“谢谢。”她说，“不客气。”
下午，太阳没那么毒了。我说，“出去走走。”她说，“去哪儿。”我说，“先吃冰粉。”
她站住，笑了一下，说，“说好的冰粉。”
我说，“嗯。”
街角的冰粉摊支在巷子口，头顶一块蓝布棚子。老板坐在树荫底下，手里摇着蒲扇。旁边桌上坐着一对母女，小姑娘舀冰粉，勺子掉进碗里，溅了一桌子。老板认出我，说，“带人来了。”我说，“嗯。”他说，“那多来两勺。”要了两碗，一碗红糖的，一碗醪糟的。她吃红糖的，我吃醪糟的。她舀了一勺，放进嘴里，说，“成都的冰粉，跟别处的不一样。”我说，“哪儿不一样。”她说，“凉得慢。凉得慢的东西，人记得住。”
我没说话。她又舀了一勺，说，“你那个小主唱，说要请我吃冰粉。”我说，“她说了。”她说，“那明天。”我说，“明天你还有冰粉吃。”她说，“那正好。”
她问，“成都有什么好吃的。”我说，“多了。”她说，“你先说三样。”我说，“冰粉，火锅，担担面。”她说，“那明天一样一样来。”我说，“行。”
吃完，太阳更低了。她站在摊子边上，看着街对面，说，“你常说的那棵老槐树，在哪儿。”
我说，“玉林路后街。明天带你去。”
她说，“好。明天先去那儿。”
天黑了，我们往回走。路灯亮起来，影子在地上拉得很长。她走在我旁边，步子不快。我放慢了一点，让她走里头。成
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